Não queria falar disso,
Não queria escrever isso,
Pois isso não tem lirismo,
Isso se chama racismo.
Veste-se de toda cor,
Causa só desamor,
Infere apenas a dor,
Seja lá em quem for.
Não gosto nem de pensar,
Nem mesmo de cogitar,
Prefiro às vezes calar,
E muitas vezes chorar.
Não é uma questão de gostar,
Nem tão pouco de aceitar,
É uma convicção,
Somos iguais sem senão.
Santaroza
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